Las cosas como son:
Soy oscuridad
y el azabache en la pluma del tordo.
Soy, fuí, soberbia,
El tiempo perdido y el hallazgo.
La obstinación solitaria.
Y el rocío de las flores que se escancia en tus ojos, mares, torbellinos girasol.
Manantiales de incertidumbres.
Un hombre pilota enhiesto su bicicleta.
Esconde su figura tras un manto negro
y la lluvia rebota en su capucha.
Mas alcanzo a ver su despreocupación,
su oculto reto al devenir,
dibujados en su rictus.
Y una gota toma al viento desde el vértice de su nariz,
se aferra a sus ropas traslúcida.
Somos todos un todo aislado,
La espiga que se fuga del cultivo.
Insulas vírgenes.
Pero deberás sufrir por otros,
ya que nos constituimos entre sí.
