Soy...

 

Las cosas como son:
Soy oscuridad
y el azabache en la pluma del tordo.

Soy, fuí, soberbia,
El tiempo perdido y el hallazgo.
La obstinación solitaria.

Y el rocío de las flores que se escancia en tus ojos, mares, torbellinos girasol.
Manantiales de incertidumbres.

Un hombre pilota enhiesto su bicicleta.
Esconde su figura tras un manto negro
y la lluvia rebota en su capucha.

Mas alcanzo a ver su despreocupación,
su oculto reto al devenir,
dibujados en su rictus.
Y una gota toma al viento desde el vértice de su nariz,
se aferra a sus ropas traslúcida.

Somos todos un todo aislado,
La espiga que se fuga del cultivo.
Insulas vírgenes.
Pero deberás sufrir por otros,
ya que nos constituimos entre sí.

Noche en la ciudad...

 Y caminamos por estas calles.

Noche en la ciudad,

todo parece tomar belleza.

Tantos pasos entre los hogares,

con las luces de los autos alargadas y naranjas.

Quizás fuera Halloween adentro nuestro

y las velas nos las soplaron antes.

Un mes cualquiera de la vida

fuimos calabazas fuera de temporada.

Sacudes tu cabeza,

como un ave bebiendo de un charco.

Alguien huye con tu bolso.

Corres detrás con tus pequeñas piernas,

cruzando la tierra media.

Qué haremos, dime pequeña mujer,

Qué haremos en la ciudad del crímen.

Y tus lágrimas se distraen en medianoche.

La gente y los andenes, y aún tan solos,

miramos el final de la calle

que ya anuncia la mañana,

pero, tal vez ya estuvimos ahí.

Quedan los pasos hacia atrás,

el horizonte al que podíamos llegar;

Pero subes a un Uber. 

La parte blanca de tus ojos en tan blanca,

Y sé que es cierto, debemos partir.