Tatacoa.
Hacíamos fuego como un par de ancestros,
el hombre primigenio descubriendo la luz.
Segregué los trozos Picasso de tu rostro;
representado siempre distinto:
formación de claridad y sombra.
Adoquines húmedos huelen a ciudad.
Y vos estás perdida en ella, y yo.
Caminando, y en el relente nocturno,
la apegada nostalgia.
Tanto cariño al dolor.
En un cafetín , Buenos Aires, 2019.
Mollizna leve
impregnando el pastel de una vieja fachada.
Atardece y los toros tocan ahí rainy jazz.
Podríamos ser su público.
Pero es todo sueño,
la ausencia que no parte.
Aromas a maderos y flores
de una espalda recostada en un árbol.
El ayer.
En el Ángelus,
arrebol de horizonte.
Pizarras y maestros.
Las horas largas y anheladas.
Si debemos volver a vivir,
al menos que cambiemos de planeta.
