Madre, la vida no está resuelta.
Busco tierra bajo las uñas,
el síntoma del alzheimer,
la píldora del sueño.
No olvidé aquellas tardes,
Maria Mercedes tan acertada.
La leo y ella ni por ahí lo sabrá.
Quedaron en ti,
mañanas y noches y tiempos intermedios.
Armo esto con retazos,
un collage de la vida misma.
Sinécdoque de ti y de esta ciudad,
La parte en el todo, el todo en la parte.
Muto en todo,
hasta en lo que esperan de mí.
Me repito variando ligeros movimientos.
Soy Borges y los espejos,
Borges y los laberintos.
Cortázar y Cris,
cinco veces ellos,
y otra vez cinco,
y una última vez cinco;
el lienzo de lo imposible.
Hemingway luchando en un maelstrom,
rema y alcanza las costas de La Habana.
Así somos y somos el remanente,
creaciones ajenas.
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