Regresos...

No volverás,

No existen los regresos.

Pueden ser niebla de sueños, 

vaho de alcantarilla

que se alarga en hilo a las estrellas. 

Sombras que se extienden infinitas

son el grafito de un lápiz afilado. 

Y ese lápiz, de apellido soledad, 

que esboza los píxeles de tu cuerpo

en un recuerdo tibio y difuminado, 

se desliza en un papel de bagazo de caña,

descifra los arcanos, los desvela.

La droga del dolor inclasificable

que ahora corre en las arterias

se vuelve nicotina,

una taza de café; seis de la tarde, 

un cigarro en la tempestad. 

Llegarán los albures a su tiempo,

todo preciso y oportuno.

En el intervalo en que el agua 

al abrir un grifo toca la cerámica,

en ese mismo lapso mil amores terminan;

imperios se ahogan en arena,

Cleopatra y Genghis Khan,

el esplendor de Ozymandias.

Un atardecer en el Peloponeso

se estampa en alguna postal;

El cliché y la belleza democrática.

Lo que fue magnífico, 

ahora es una anécdota.

Y al sur, el hielo retrocede y amenaza.