El final

El final es el filo cortante de una hoja embotada,

es el dulce latir que se detuvo y se guardo

en las memorias de un tren que no sosiega su marcha.

Un incendio asfixiante rasgó nuestro amor.

Todos los azules son oleos frescos que perduran;

todos los milanos y los cuervos y los azores satisfechos.

Si pudiera escalar la razón de una decadencia

y observar mis manos temblar una vez más,

lo haría con parpados de agua y con lagrimas en porcelanas.

Si pudiera escribir como antaño, quizás me entenderías.