Narguile

El cenit otea la existencia,
la rosa de los vientos se ha perdido,
la senda se estrecha, latidos de corazón.

Ella juega en el sofá, con su humo de narguile
y su cinta en el cabello, piensa que el futuro es hoy,
que el ayer está en un pantano, ríe.

La cocina está tan sola, las habitaciones,
las paredes habanas tan angostas y besándose;
el pasillo gris lleno de polvo, polvo de memoria
que no se puede sacudir, brújula sin dirección,
manto transparente, y ella ríe en el sofá.

Las calles silenciosas, nadie sabrá de mí,
y ella en el diván, en la trastienda, no se le puede tocar,
no existen palabras consistentes, no existe algo que no se
deshaga como su rico humo oriental.