Foulards...

La mano viaja por la cara centímetro a centímetro,

queda solo un camino despejado,  

cada quien se fue a casas silenciosas

y a espacios sin alientos que se cruzan.

Tanta frescura en la calle me abruma, tanta anchura.

Y el día está completo y mojado.

Si me amaras de regreso,

arrasarías el nuevo beso de mi sombra entre parábolas de insomnio,

e impedirías el juego de mi huella en la calle desierta

Es por eso que retorno a mi cubil, 

esta noche que huele a coctel de sangre y avellanas, 

y pienso que es tan grande ahora la distancia entre los dos,

como la envergadura misma de un ave vía láctea, 

como las moléculas en expansión del helio que encuentra un punto de fuga.

Y aparece en tu cariz el llanto mismo del niño con el globo que no vuela.

Con el sueño sobre un sueño, encima de las palabras. 

Porque hoy es toda la vida, hoy es todo el cielo, 

el que cae del día a través de lo que sea .

Queda un último vuelo corto y personal, uno de ocho pisos. 

Un viaje en caída libre para cada alma triste 

que se ha alojado en la madre tierra, 

para el hombre y mujer acongojados, 

y abrigados con foulards pues los días suelen ser gélidos 

a partir de una edad que suma tres décadas de vida.

Mira incluso lo terrestre de mi vuelo,

y estoy al revés desempeñándome como el mar,

con un pedacito de tabaco en la boca.

Amargo. 

Me duele el cuello de forma crónica por mirar insistente hacia atrás,

formulando preguntas, perdiendo respuestas, 

más y más barro entre las medias.

Con el espanto  de esta soledad tan rara, 

con el recordatorio de una nostalgia que se abre como un fuego.