Si volviera a nacer trataría de
no aburrirlos con tanta melancolía, extrema, atiborrada, cansina. Escribiría
aunque sea una cosa feliz en este blog.
Escucho a Dylan y suena bien, es
de esos días en que el paisaje a través de la vista parece la toma de una
película indie y el aire se ve granulado; y Dylan suena bien, es de esos días.
Con los años me pregunto si Capote en realidad perseguía un objetivo de
simplicidad o tan solo estableció una excusa bucólica a su hartazgo hacia la
belleza, a la imposibilidad que se siembra con los años de crearla. Son las
siete de la noche y afuera ruge el motor diesel de un bus rojo, dos tallos de
un árbol enjuto se menean con el viento, “Streets are filled with broken
hearts, broken words never meant to be spoken, everything is broken”. Las
letras están rotas y la edad. El miedo esta desmoronado porque cesa ante la
resignación. Estoy roto y mis manos ya se pintan viejas, entonces, no paro de
dictarme apologías, de pedirme disculpas, de decirte joder niña blanca de ojos
jarabe cuando te vi en la librería el tiempo obtuvo su valor su oro y eras una
pequeña crisálida quebrándose en las ramas de la ciudad nocturna colmada de
granizados de café y desayunos con pandebonos y piernas desnudas con una falda
sin medias para mostrar las venas glaucas como una luz que te da permiso a
transitarlas.
Y el fusil en los oídos: “everything
is broken”.
5 comentarios:
Amigo, el desaliento que permea tu prosa es una maravilla. Me ofrece explorar la veta de oro que circunda tu lenguaje. Penetrar en un laberinto de sensaciones a través del placer y el dolor, es y será siempre el leerte. Aplausosososo.
Aquí no hay caída ni descenso, en todo caso, sólo eres como Sísifo.
Un abrazo.
Aquí no hay caída ni descenso, en todo caso, sólo eres como Sísifo.
Un abrazo.
Me gusta... Tu lectura s un pensamiento en voz alta... Sin importar como salga, sino como se siente. :)
Me gusta mucho lo que escribe y como lo escribe.
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