Lo que fue, lo que es, lo que ya no sera...

Hueles a Café,

Tienes el aroma de esas mañanas frías de domingo aletargadas.

De esos lunes de hastió, cansinos, en los que la vida parece cesar.

Tienes el cariz de la lluvia que cae lívida sobre el alcor en lontananza.

Eres el sabor de un nuevo comienzo, de una vida que se gesta inefable.

Es que moríamos en las tardes que no sabíamos existir.

Siempre llega el día en que tal vez olvidas escribir.

En que los mares tan solo parecen estanques perennes de agua.

Y las flores son tan solo broza que quisiéramos quemar.

Siempre llega el día del normal,

En que tus labios son tan solo carne sin ninguna intención.

Un día te vuelves efigie de cotidianidad. Lo que fue, lo que es, lo que ya no sera.

Sombras...

Seduzco una voz,

titilan las luces de la ciudad;

el llanto de la luna en los suburbios,

la lluvia dibuja en aceite tu rostro.

Los árboles me abrazan,

consumen  mi luz en fotosíntesis;

me visita la muerte en los tugurios,

hilvana una sábana con tu nombre.

Se derrumba una estrella en mi mente,

el silencio inmortal

que quisiera quebrar,

el día susurra por ti.

Bebo un sorbo de café.

Las sombras se dibujan en la oscuridad,

los esqueletos de una vieja batalla por Luisa.

Salpico en los charcos.

Tu mirada ruge como un mar

tejiendo  la idea de olvidarte.

El dulce alcohol de la lluvia...

Mira mis alas, se rasgan con el viento,

como seda china, como el té y su porcelana.

Encierro en tu humo mi gran miedo.

En mi telar hilvane tu espejismo.

Los coloquios perdidos en los austeros silencios,

fueron reflexiones ganadas como batallas de sabios.

Guarnecido de opacos, de modas lánguidas;

vituperando, censurando los destinos,

las marionetas, los cordeles tan firmes.

Porque puedes recorrer las calles

con tu boca hacia el cenit,

puedes probar el dulce alcohol de la lluvia,

puedes merendar  las nubes retintas,

y hasta oler las entrañas húmedas de la tierra;

o tal vez prefieras contemplar los adoquines.

Otro Adiós

La conocí un día de cielo azul, de nubes amobladas,
luego vino el temblor, el sismo, y llovían rosas perfumadas del cielo.

Sus mejillas coralinas, y esa delicada sonrisa de mar adentro;
y el vuelo de gaviota con curvas dibujadas, de barrenas invertidas,
de rizos pronunciados, de balances aprendidos bajo el sol.

La razón es que ella no razona, la verdad quede vencido,
ella no me conoce: solo un fantasma azul más.
No sabe que vi por sus ojos maravillas de un mundo onírico,
donde el cielo es de crema chantilly, donde los campos son generosos
y pululan alhelíes y flores de colores sin nombre.

Se alejo y se acobijo para siempre en mi memoria,
entre el sentimiento azul y la tristeza azabache de algún día.
Bajo la luna carmesí sus ojos de pantera,
ésta noche guardo un adiós más en la alacena. 

Es hora de hablar...

Es hora de hablar de todo aquello que

quedó suspendido con el letargo de los días,

de que algunas cosas nunca se arreglaron

y allí quedaron las grietas;

de que jamás golpeó el atrevimiento y tú lo sabías.

Es hora de hablar del silencio,

de las cosas vanas y fútiles.

Que no se triunfa sin un espejo. Es hora de hablar de esta habitación que se desmorona en paredes de cal amarilla,  que trae sonidos de fantasmas y canciones muertas.  De cómo decirte que revises las gotas rojas en el puñal, de hacerte entender la ironía y la dualidad. Es hora de hablar de la nimiedad del todo; de que todo sigue, de que nada para.

Es hora de hablar de las sabanas para horca, del astillero de tribulaciones, del alcor de remembranzas cada día más indócil. Es hora de hablar de aquellos días avellanados, que nunca volverán y sonrieron con un cielo inflamado en el horizonte; con una sonrisa hasta la cúpula del asta y un porte hacia delante.

Y entonces huimos...

No entiendo porque sufro de miedo,

Y porque mis pies se aferran a esta tierra parda.

Es que un día el cielo se volvió un acuario.

Es que un día la costumbre te embarga.

Volé, soñé, giré con los brazos abiertos;

Cuando el mundo era una calesita,

Cuando el albor era un caleidoscopio.

Y entonces huimos, porque no quedaban más

Que los maderos astillados de nuestra casita de pino,

Que las pavesas de nuestro hogar tan albo.

Y entonces supimos que era mejor perder un poco,

Que quizás hasta los recuerdos se tienen que transgredir.

Caminamos por la carretera vacía bordeada de cañaduzales.

Todo paso el día en que aterrizamos.

Las palabras...II

Las palabras no lograban salir. La niña con vestido de tul jugaba en un terraplén bajo el sol cansino de un mediodía. Su tela nívea brillando como ansias, como sueños bajo una luz dorada, cegadora. Sus ojos azules eran las partituras de sus silencios, ella daba vueltas sobre un mundo que giraba tan lentamente que la aburría, abría sus brazos, se comía el aire que sabía un poco a frutillas campestres y olía a esos cerezos rosas, hermosos en primavera. Ella era muda.

Hablaba con sus manos, que eran pinceles dibujando barrenas; eran manos dirigiendo la orquesta de sus deseos. Y en cada línea transparente que se trazaba al romper el aire se pintaban sus tristezas y sus alegrías y las frases que nunca pudo articular.

Recorrió los parques, los cielos estallando. Caía de vez en cuando sobre sus rodillas empapadas de carmín y entonces sus manos se colmaban de alfileres de barro bajo las uñas y cada lagrima derramada era mugrosa. Pero cada gota era también el tañido de las campanas de bronce de esas tardes en la iglesia y en la plaza del pueblo y el trino del azulejo en la copa de los samanes y los cielos añiles y frondosos.

De repente recordó que debía volver a su casa, corrió por las calles impregnadas de la soledad urbana, con sus largos dedos afilados de niña enjuta acaricio las rejas de las casas. Llego hasta el porche de su casa, estrello la aldaba contra la puerta y su madre ciega abrió. Ella le comunico lo que quería con un abrazo y dibujando palabras sobre su espalda. 

  

Al final, todos somos mudos, todos somos ciegos. Decimos solo lo que podemos, vivimos libertades parciales. 

Las palabras...

Las palabras, la niña con vestido de tul.

Los dedos largos como sombras proyectadas,

esbozando en el vacio denuestos.

Las casas, los fantasmas en maderos;

Los cerezos y los mástiles de palo de rosa;

Las cuerdas que son sudor y práctica.

Cada día que nos trajo hasta el vértice de la unión.

Los parques y los cielos estallando.

Los alfileres bajo las uñas, cada lagrima mugrosa,

Los niños que fuimos con rodillas en carmín.

El abrazo que nunca se cerró. 

Los signos de tus miradas.

Las manos dibujando, las manos descansando.

Cada día despertar para descubrir,

Cada día dormitar guarnecido de tristezas.

El camino alternativo feneciendo en sus arcanos.

Hacia Rohan...

Recogeré mis pasos,

he izado las velas,

partí de la tierra media.

Olvide la ciudad blanca,

su cielo de oro,

sus nubes de plata.

El camino es largo,

la memoria falla,

la brecha es ancha.

Y al final todo será igual amigo.

Soñare despacio,

arregle las maletas

con memorias de antaño;

Olvide seis años,

el trono de Gondor,

las vegas de Rohan.

Las huellas se marcan en las nieves de mi vida.

Matizar...

La mano negra de la esclavitud

Que borra en sus cadenas nuestros sueños.

El bosque de sauces donde perdimos

Nuestra infancia de vestidos de algodón.

Los cielos que se debieron matizar,

Las orquídeas que nunca florecieron en tu cabello

Y se ajaron con el peso de tus tribulaciones.

Las palabras que nunca escribiré,

El don que se escabullo en su cubil

De grises cuarzos, de luces menguantes.

Los días de tu vida que no conoceré,

Tu pasado que es sombras en sepia.

Todos los sabores a los que renuncie

Y la sangre que debí derramar.

Los mares que cruzaremos juntos

para encallar en nuestro cayo de soledad.

Cielos que eran negros...

Tiempo de amor, y un poco de pastillas,

Algo de insomnio químico para deshacerte.

Tiempo de matar; Está en duda si estuvimos vivos.

Todas las sendas que pasamos son hilos que nos halan.

Las hojarascas que exploramos en los colchones de la vida,

Son sueños de aventuras y vocaciones caducas.

Vivimos mentiras que son hermosas, paisajes pintados en suburbios.

Cielos que eran negros, los guarnecimos de acuarelas color llevadero.

Entre tanto traste y cocinas sucias, convertimos nuestra savia en un veneno.

Solo somos luces robando su energía. Brillos sin resplandor.

Somos copias opacas, moldes inocuos…solo somos no somos.  

Descansar...

Descansar sobre la dehesa,

Corrías entre los arrayanes con tus mejillas lívidas

Dibujando futuros que nunca llegaron.

Manoteando vientos que se te escapaban incautos.

Inhalabas el aire límpido de las mañanas

Esparcidas como mantequilla de vainilla.

Y ente tus uñas años preciosos que se escurrieron en un tic-tac.

Tu cabello suspendido como un cendal,

Agitado por el céfiro de nuestras noches.

Los rayos en aquel campo entre guaduales,

fulminaron las millas que eran antes distancia.

Lima

Salir del país, explorar tus costas de espuma de plata,

Tus aguas opalescentes como noches jaspeadas de nácar;

El naranja de tus cielos secos y tu aroma de desierto

Y los sábados de escape como una gavina que toca alta mar.

El culmen de la soledad, la libertad de ser anónimo.

Lima preciosa con su incienso de limón y cebiche;

Con su dehesa bordeando el litoral del adusto acantilado

Que es sabores de mar y sales en tu cuerpo.

Planeé frente a los vidrios, espejos de una mañana sempiterna.

Y  empuja el viento catabático que te vuelve hacia tu casa,

Lejos de los balcones de cedro y pino y ébano labrado;

Lejos de los corazones abrasados y no de amor.

Si

Sangre de colibrí derramada sobre el emplumado pecho,

escudo de coral, la mirada del jaguar entre las ceibas,

los sueños ahorcados con fibras de Kapok.

Si pudiera romper las olas

para llegar hasta ti.

si pudiera doblar mis huesos,

para estar más cerca de ti.

 

Levantare un altar con veladoras que quemen el techo,

y cada pavesa será un recuerdo rasgado;

ya verás que la sangre derramada es alimento de la tierra,

que los ruegos más sutiles mueren en el cielo,

que la carne magullada no se recupera,

que el silencio no se transforma.

Si pudiera matar mis sueños,

para dormir tranquilo;

Metamorfosis, para cambiarme con mi sombra.

Narguile

El cenit otea la existencia,
la rosa de los vientos se ha perdido,
la senda se estrecha, latidos de corazón.

Ella juega en el sofá, con su humo de narguile
y su cinta en el cabello, piensa que el futuro es hoy,
que el ayer está en un pantano, ríe.

La cocina está tan sola, las habitaciones,
las paredes habanas tan angostas y besándose;
el pasillo gris lleno de polvo, polvo de memoria
que no se puede sacudir, brújula sin dirección,
manto transparente, y ella ríe en el sofá.

Las calles silenciosas, nadie sabrá de mí,
y ella en el diván, en la trastienda, no se le puede tocar,
no existen palabras consistentes, no existe algo que no se
deshaga como su rico humo oriental. 

El final

El final es el filo cortante de una hoja embotada,

es el dulce latir que se detuvo y se guardo

en las memorias de un tren que no sosiega su marcha.

Un incendio asfixiante rasgó nuestro amor.

Todos los azules son oleos frescos que perduran;

todos los milanos y los cuervos y los azores satisfechos.

Si pudiera escalar la razón de una decadencia

y observar mis manos temblar una vez más,

lo haría con parpados de agua y con lagrimas en porcelanas.

Si pudiera escribir como antaño, quizás me entenderías.

Al despertar las palabras son un gato

Y al soñar, los pensamientos hilvanados en su cabeza

eran marejadas que surgían como picos de un pasado.

Intentó ser el tiempo que sangra entre las agujas,

saborear la sal y el óxido de sus heridas.

Caminó entre los rieles del tren,

bajo el cielo naranja guarnecido de estíos.

Por los árboles de limón con su perfume ácido,

y el sabor de los yerros, sabor metálico de hierros;

de domingos de manta y cama,

y los lunes de bostezo.

Al despertar, las palabras son un gato en la cocina,

una voz grita en la alacena: «Sal y compra, o vende nueva carne». 

Salió; el calor escaldó sus pestañas.

Dormitó con las frecuencias del doppler cotidiano.

Ojos Ambar

Ven niña de ojos ámbar recostada en el rincón,

Juguemos entre hilos de recuerdos que palidecen,

Vamos a saltar juntos por la placita de tu pueblo

y por aquel parque que tal vez ya no existe.

Serpeando entre tus lágrimas se acerca una sonrisa,

Ya verás que la infancia que fue siempre estará.

Que antaño es solo una miga de pan de hogaño,

Vamos a comerlo con su aroma a miel y mercado de domingo.

Soñaremos, volaremos papalotes, salpicaremos en los charcos.

Enjugaras tus lágrimas, rasgaras el difuso velo de los años

Y te fugaras a tiempos más simples; antes de tu cabello castaño.

Los viajes de tu vida...

¿Por qué la ame?

No hay una explicación metafísica para ello.

Adore toda su existencia, toda su locura;

toda su pasión, toda su resuelta estupidez suicida.



Respiré su olor a rock and roll,

besé sus pensamientos de cielo lejano que se descubre

ante un velo añil perfectamente difuminado por el orbe.



Los viajes de tu vida asesinaron el adiós,

Te descubriré cada día entrelazada en mi destino.

Duermes, suspiras, peinas tu cabello castaño;

Sueñas, niegas, me pides sangre y te la obsequio.

La dulce saliva de un futuro que se aclara.

Coral...

Viernes 25 de Marzo de 2011

Dónde está el punto de inflexión,
El niño que jugaba con cándidas mejillas,
La noche de plata escindida como tiempos.

Dónde está el coral de tu mirada,
El breve suspiro y silencio del no,
El estupor trémulo del sí que calma.
La madeja de recuerdos hilvanados.

Cofre de caoba, vigía de arcanos.
Lluvia lateral para empapar olvidos.
Vuelos que vuelven, vuelos que van,
alas rotas caen en el diván.

Sueños lila, momentos ámbar,
Soy ojos que se nublan al presente,
Soy tierra esclavizada en miedos,
Soy cielos colmados de nubes alargadas.

Y dónde está la alacena en la que guardo cada día.

El camino que construimos...

Miercoles 9 de Febrero de 2011

El camino que construimos es una imagen
que se desvanece con el trajín de los días.
La saliva, la miel y el perfume de besos
de Cabernet, de noches oscuras de Rock.

Toda la ciudad es un hermoso viaje
Suspendido en los arreboles del sexo.
Te lloré. Adore tus ojos ámbar,
Tu cabello agitado, tus labios entornados.

Y cuando te vi partir, pude ver el dosel de la noche
Caer como una soledad clandestina;
Que es vestigios de vidas que no serán.

A veces la distancia es un puñal sin filo,
Que zahiere peno no mata.
A veces sé que lo lograremos.
A veces…no tanto.

Desconocida...

Viernes 21 de Enero de 2011

Cuando el día envejecía,
Sus ojos clavados en la ventana
se colmaban de ansiedad.
Cuando el sol se adormecía,
él soñaba con su nube polaroid.

La senectud del día matizo lágrimas en hechos.
Fue hermoso, cuando él la vio salir;
con las letras en la boca y la espalda hacia los libros.

Cuando él la vio escarlata y un poco carmesí.
Cuando la vio pasmada él tuvo que tomar la voz;
Se acerco y entonces todo el Valle estalló.

Caminaron las calles bañadas de luna, salpicadas de sol.
Cargaron sus cruces y las agujas del reloj.
Cruzaron miradas ámbar y marrón.

Él la llamo “Desconocida” para no llorar.
Ella se despidió sin mirar atrás.
Y en todas las calles cada adoquín guardó su aroma.

Fue hermoso, cuando él la vio partir
Saltaron gotas de cristal de nácar.
Él recordó su rostro níveo,
y sonrió con los mordiscos de su boca.
Cada giro de las ruedas la alejo.

Remembranzas...

Jueves 25 de Noviembre de 2010

Ya no recuerdo el sabor de tus besos,
Ni el ámbar de tus ojos de big bang.
Ni tú precisa lejanía como halito de lluvia,
En los ocasos purpúreos de la ciudad.

Ya no recuerdo tu mirada perdida,
Ni tú caminar incauto de nube liviana.
Ni tu histrionismo de últimas horas,
Para amortiguar las promesas rasgadas.

Tan sólo recuerdo que te amo,
sólo recuerdo que amas dormir.
Sólo nos quedan palabras lejanas,
Y lo que fue cierto: “esto no puede ser”.

Pedacito de cielo claro...

Miercoles 13 de Octubre de 2010

Excelente pedacito de cielo claro,
besos de café y tabaco.
Un Lucky Strike, que cosa más tierna.
La jodida libertad del humo níveo flotando entre la lluvia Caleña.

Cuándo escribo así, ¿soy interesante?
¿y el resto del tiempo no intereso?
Sólo una sombra de negro difuminado.

-Cuando escribes “besos de tabaco y café”.
Yo digo: “uy”, dame tus indicios.
Me imagino cosas locas.
Unas veces más q otras.
Se me convierte en un imposible.
Encantador cuando escribís de esa forma -

Imposible sólo lo que no se intenta.
¿Encantador cómo un helado que se derrite al mediodía?
¿Cómo las góticas de lluvia que se deslizan por los stop de los carros?

-Esto es lo más tierno que he podido conocer de vos.-

¿Y qué es lo menos tierno?
¿Lo más tierno que has podido conocer en tu ausencia de saludos y coloquios?
¿o en tu rutina diaria de vodevil dándole gusto al mundo?

Mejor vamos a dar un paseo a la orilla del río Cali,
mientras nos roban las miradas y manos de los olvidados.

Lejana...

Jueves 30 de Septiembre de 2010

Mi prístino dolor de noches.
Mis días que se vuelven ocasos.
Las hojas ruedan por el entablado.

Los brazos de los arboles se mueven con cadencia.
Es este el mismo viento que nos da vida,
Que respiras cristalino en tus pulmones.
Que nos trae el aroma de las musas.

Ahora que las letras son extranjeros,
Quisiera ser sangre que se evapora;
Para llover en ti todos mis ahogos.

Pero este soy yo, el que odia y ama en tres segundos,
El de las noches purpuras, el de los días ámbar.
El que levanta el rostro al cenit en un cielo diáfano.
El que lleva una canción como un tatuaje.
El que inhala tus vapores de presencia lejana.

Desangra...

Jueves 05 de agosto 2010

Ver paisajes.
Al recorrer las calles entiendes que estas solo.
Solías correr por ilusión, ahora corres por instinto.
La lluvia de sal escarcha la ciudad, deberías esconder tus heridas.
Lejos, tan lejos como el susurro de un débil latir que se vuelve tímido.

Y es hora de desconfiar,
no puedes ver el sol sin quemarte,
no puedes ver la luna sin helarte.
No dejes que tu sangre se coagule
en un solo espíritu que abandona.

Detrás de tu voz se desangra el amor,
la dulce palabra destruida.
En tu residencia manos que no hablan,
en tus kilómetros carreteras que no exploré.
En tus verdades un dogma exiguo.
Detrás de tu voz se desangra el amor,
detrás de las letras viene el ciclón.

Pérdidas...

Viernes 18 de Junio 2010

En cada inhalación las partículas de amor.
La nieve suspendida en los arreboles
incipientes del amanecer de un cambio.

Oigo en la cocina los pasos de un recuerdo,
sus pies se arrastran desnudos por las mayólicas frías.

Es la soledad la cosecha de mis virtudes,
es la alegría mi desierto creativo.
Es esta cárcel gris que se humedece
con los años mi problema cardiaco.

El don que se esfuma es un castigo que te incendia
en llamas invisibles; hasta que te consumes.
La verdad es el punto de inflexión inaceptable en la social mentira.
Y la locura es violar el molde que nos ata, y eso es malo aquí.

Los colores que veía en el cielo ahora son sólo índigos.
Los sabores de antaño en el aire se marcharon.
Los aromas de la tierra y de cada cosa invisible
y hermosa se volvieron matemáticos;

Porque la vida todo lo que te da también te lo secuestra,
y la libertad es un planeta sin aire que no alcanzo.
Los días que intente: tropecé, y cuando me levanté volví a caer.

…Y en cada inhalación el serrín del desamor.
Las manos zaheridas al quedarse solas

palpan el fragoso borde del fin.

Maelstrom...

VIERNES 28 DE MAYO

Los días que contemplo el sol en sus luces inmaturas son una prisión.
El bello sutil encanto de la mentira que complace es una cárcel.
Las miradas que se esquivan con presteza son mis fugas.
A la soledad la llamo honestidad, a la utopía felicidad.
La pluma es de alas rotas que trazan luz sobre sombras cotidianas.
El sonido de la madera es la acústica de mi alma,
es el lenguaje taciturno, es la vida que no fue.
Los vuelos que no hice porque se teme a todo en esta vida
son las muertes que ahora envidio. Solo busco un Maelstrom.

Indeleble

Jueves 25 de marzo

Eres indeleble.
El trazo curvo de una hoja al levitar,
el maullar recio del gato en plenilunio,
la barrena dibujada por una gaviota en el orbe.

Eres tinta coagulada en mis venas.
Los Ángeles que cayeron;
el fuego que mana de las tierras vírgenes;
el estupor incipiente del iris que descubre por primera vez.

Los arcos que sostienen la tierra han cesado.
Todos somos piedra de esa arcada.
Somos la cal esfumada que nos vuelve débiles,
somos el agua que cala y nos derrite;
una existencia olvidada, almas que nunca serán altar.
Revélate.

TODO EL DOLOR QUE TE HE CAUSADO

MIERCOLES 03 de MARZO 2010

Todo el dolor que te he causado,
todos los soles que nos quemaron.
Cada invierno y cada helada,
cada yerro saboreado.

En la infragante razón de un desden
se esconden ladridos con cariz de suspiros,
castillos encantados roídos de pasión;
Oscuros estanques solitarios.

Si la sal que lame nuestras heridas
asfixiara el dulce rito de la venganza,
el vitupero áspero que zahiere,
la mirada oblicua que te borra;
seriamos cielos que se juntan en un amanecer púrpura
con la mantilla de un sol cremoso
que crece como un niño perdido en la espesura.

Mas todo el dolor que te he causado
es derivas que aun lloran,
es ojos abismales,
es los niños que no fueron,
es las risas que no nacieron;
es el mundo que nunca llego,
que nunca cambio; un giro en un eje estático.
Un “te quiero” soterrado. Un “te adoro” tácito
espero que me encuentres toda la vida.

Lo que el tiempo corrompe

Domingo 27 de Diciembre

Respiro profundo por ti, por mí, por lo que vendrá.
Por el fin que concluirá nuestro tísico existir.
Ahora quisiera ser trashumante en tu vida.
Un espectro de vidas triviales, un fantasma,
Una sombra en un país sin luz.

Ojala el tiempo no fuera este tren que te arrastra,
Que forja sus rieles en líneas de sangre.
Esta laguna roja boliviana en nuestras vidas,
Esas garras que se clavan con ímpetu y
Se colman oxidando el metal de la rutina.

Como un niño que se aferra a su inocencia,
me escondo tras el verde palio de un inicio mágico;
inocuo y desarmado, presa y trofeo.
Túmulos de un pasado que no aflora
Izándose en cimientos quebradizos.

Quisiera ser un alma frágil de nuevo.
Sentir tus parpados cayendo como velos
Perfectos ante el humeante sol naranja.
Pensar que tus cabellos son hilos de algodón
Que tejen destinos inciertos,
Que nos cobijan en las noches de invierno,
Que son cañadas de corrientes frescas

Un país de lágrimas que suben al cielo
Nace bajo la mirada del cosmos.
Quisiera no ser esta fatua realidad que te condena.

Nuestros Gatos...

Martes 27 de octubre.

Este titulo es para ti, para ojos que conocen,
no para extraños que dibujan gatos entrelazados
con estrellas y tejen capas de seda nocturna.
No para sueños de hombres de hojalata con la mente sin preguntas.

nuestros gatos son de tierra,
de sal de los mares esculpida por las olas,
de cal que blanquea las manos negras ancestrales.
Bailes y guitarras nos reunen,
el sonido del agua contra las piedras de un rio citadino
anestesia los sonidos artificiales y los motores de los carros
de los niños que cambiaron la noria por alcohol.

Yo recuerdo la calesita y los juegos, las vueltas en el aire,
el cielo diluido como una acuarela de azules imposibles pintada por los dioses.
Ofrecimos una batalla de palabras y un pacto de paz con el amor;
hasta que los grillos se escondieron y el sol se hinco sobre nuestras frentes...
y un beso cerro el telon.

Piel Humana...

MARTES 15 DE SEPTIEMBRE

Me senté libre sobre el verso que copula en la mañana,
contra el llanto que remonta el sosiego.
Exhalando letanías, desgajando rosarios,
contemple el molde de mis días.

Viviendo en la libertad que nunca tendré,
porque soy un águila que no encuentra la montaña,
y se ha vuelto piedras y raíces y musgo y enredadera.

La primera vez que abrí los ojos ante el cielo ópalo
sentí cadenas prematuras, el peso de gigantes políticos,
de costumbres sin sentido, de rituales de sangre,
de oprobios de ruin naturaleza. La humana;
Piel que no se desgarra ante tu dolor,
que no surge como un manto protector, reconfortante.
Todos somos cimitarras, todos somos cabezas.

Bajo mil miradas...

SABADO 05 DE SEPTIEMBRE

Resta años a tu vida para empezar una vez más
Y ver el brillo de tus ojos en un atardecer cercano;
Esos ojos azabaches de eclipses y agonías,
De putas derrotas, de juventudes perdidas.

Siento tu falta de fe,
Y es un vacio.
Conoces la vida mejor que yo,
Y es un vacio.

Flaca de dientes perlados,
El mundo ciñó un crepúsculo en tus días.
Liquido de sexo que son lágrimas
Es el ámbar derramado bajo mil miradas.

El amor es la fuerza que mueve al mundo
El amor es la fuerza que mueve al mundo
Tú destruyes el dogma del amor,
Tu habitación es una sala de emergencias.

Lagrimas Disecadas...

LUNES 27 DE JUNIO

Lagrimas disecadas,
Una niña llora sobre el parquet.
Polvo de sueños que soñabas.
Las agujas del reloj avanzaron
Como un cardumen brillante
Rompiendo la levedad del mar.
Taciturna letanía escarcho tus labios.
Cerezo fermentado con llanto.
Una niña siente un desmayo.
El corazón es una caja de música,
Ella la bailarina; girando en la inquietud.
Las notas agudas de un piano de Bach.
Sentimos los granos de arena de insensatez,
Calando nuestros dedos en cada senda.
Una niña ve su futuro,
Un lienzo de acuarela gris.
Yo te halare para que arrastres tus rodillas,
Para convertir las equimosis en trazos de luz.

Libre pero no en esta tierra...

MARTES 21 DE JULIO

Quisiera ser libre.
Dialecto de pájaro, cola de fénix.
Fuego del sol en un cielo despejado.
Quisiera estar vivo.
No ser esta sombra que se aferra en mi espíritu.
Quisiera ver mi reflejo
Esbozado sobre un cristal de agua verde
Que se petrifica como una cascada en invierno.
Quisiera ser un rayo de mil colores
Refractando la luz de mis guerras.
Quisiera ser libre,
Sentir por un momento la velocidad
De la brisa sobre el pecho,
Sentir el rumor de cada jirón mudo,
Tornear mis ojos con un mundo nuevo.
Decir “quiero” y no “tengo”.
Sentarme en mis vegas de orquídeas violetas,
De sueños enigmáticos, de ambiciones naufragas;
Quemarme con los rescoldos de una pasión flameante.
Edificar las almenas de mis anhelos,
Que son gritos de magos prohibidos.
En un mundo que no ve, un mundo que no siente,
Un mundo que es recluso, donde matan fantasmas.
Quisiera ser libre. Palabra de hierro, escudo de fieltro,
Broza de días iguales, de moldes inicuos,
Cadena y grillete. Libre pero no en esta tierra.

PRESO...

JUEVES 09 DE JULIO

Saco un paso lento, firme, un latigazo de suspiros,
una fuga de claroscuro, de recuerdos.

Un secuestrador ambulante, de propia voluntad,
que encuentra rejas de cárcel igual a rejas de oficina.

Con la atadura de mis alas, con el bypass de mis venas
hilo silabas de actor mal cotizado, tallo símbolos de pesos, decapito libertades.

¿A qué saben los sueños? seguro no saben a necesidad,
ni tienen la forma de una corchea, ni vuelan en forma de pluma.
Y canto melodías de arrecife que se enjutan bajo el agua.
Alguna vez tendré que correr y asesinar a mis captores con un beso de nubes esponjosas.

...

DOMINGO 24 DE MAYO

Hay seres volcados en naturalezas febriles,
Luces de neón tiñen de tensión sus ojos.
Ojala las goteras de envidia que se filtran por el cielorraso,
No calaran nuestra delgada alma permeable.
Recuerda que a la altura de tu soberbia necesitas oxigeno,
Te siento ahogada en las líneas del tiempo.

....que mal poema...he perdido las palabras....algún día lo terminare...alguna vez.

Locuras Milagrosas...

SABADO 27 DE ABRIL

La dulce luz de tu collar de anestesia,
la pálida tiara teñida de amnesia,
repartieron destellos de infancia en mi interior,
talaron mis raíces ajadas y sembraron lotos en cada uno de mis estuarios.

Tu aura sombreo con menta mis lamentos de roedor encerrado,
palpo mis labios hambrientos y los calmo.
Y cada viento que vadeo la costa disipándose en aires de suspiros
me llevo a tus imágenes de suburbio embellecido,
y cada barca que abarloaba me traía tus huesos joviales.

Y el averno de los días sobre el mundo
fue playas infinitas de hermosura mitológica,
luces blancas parpadeando en el horizonte;
mi mente perturbada por lo que nunca se espera.

Te sentí cada segundo, sólo por que al siguiente podía terminar.
Te bese cada pensamiento, sólo para que no me pudieras olvidar.
Y en cada noche de sutil agonía recorriendo las riberas de antaño
entendí que en cada señal del mundo mis pasos caminaban hacia ti.

Cada parpadeo fue un sueño de un segundo con la cortina cerrada
midiendo la distancia para atraparte en mi atarraya de locuras milagrosas,
de sangre y carne cicatrizada, una red hilvanada con mis anhelos.
Un dibujo que se esboza imborrable. Una presencia infinita.

Sin Calma...

SABADO 07 DE FEBRERO

se va entre muros,
se pierde entre las calles,
se escabulle entre mis mareos,
se baña con la sal de mis heridas.

si pudiera encontrarte,
entre la oscura sombra que
circunda los delgados bordes de tu niñez,
abriría las puertas de nuestra casa abandonada.

Flotaba tu cabello como un rosario
que mataba cuentas perladas una a una;
y con tus dedos afilados cortabas mis dolores.

Pero para que, si he perdido la fortaleza.
Si he llenado los caminos con membrillos,
y he visto la luz de tu discordia.

Y te sentabas apoyada sobre la
espalda de mis inquietudes,
y cada frase cercó los surcos de tus labios
dibujados con arcos descendentes.

y cuando te bajas del viaje,
las esferas ocres dominan los blancos fulminantes.
Y cuando las lágrimas se secan,
al final son sólo sal y aliño.

Luchare una última batalla,
Es por el honor, es por el amor.
Es por el dolor...y el desamor.

Cerrare mis ojos para siempre…

Cerrare mis ojos para siempre,

no vi árboles frondosos, 

no vi la luz de Mithrandir.

Recorrí con pasos lerdos los senderos

trazados por las favilas de mis guerras.

Alcé una ceja inquisidora por mi destino,

jugué un cadáver exquisito en soledad

y encontré tan solo frases rotas

y despedazadas coloreándose de ébano abismal.

 

Tus pensamientos de anilina abenuz

marcaron las líneas de mis manos,

que se borraron con el paso de cada día,

de cada segundo, de cada suspiro,

de cada aliento, de cada exhalación

del aire yermo de tu distancia.

 

Como el azogue voluble a los deltas de temperatura

cambie con las nieves de tus silencios.

Tus sienes plateadas se poblaron de hermosos

copos de nieve que colgaban de tus trenzas.

 

Soy un azor que acecha recuerdos

muertos y escarba en sus entrañas.

Mis esperanzas se desprendieron

como frágiles pétalos de azahar

y al caer los frutos sobre mi cabeza

desperté del sueño de tu pesadilla.

Cerrare mis ojos para siempre,

la ciudad blanca fue tan solo un fantasma onírico,

una brisa de tiempo clandestino,

un extranjero en calles lejanas.

 

Si la vieras!

Sus balcones colmados de alelíes

y los gorriones con sus pechos azulinos

erguidos hacia los rayos del sol.

Y el amor que como una áspide

muerde la ira de los hombres.

 

Pero yo cerrare mis ojos para siempre y no la veré.

Un errante, un vagabundo. Una estatua, una efigie.

"Llegaste Tarde..."

MIERCOLES 14 DE ENERO

Y pasan los años, 23. El mundo sigue siendo igual, la misma tragedia de medianoche, La misma película de terror y la bala perdida en un corazón. El cielo es el mismo y las cicatrices no se borran con nácar ni con sal. Y la espera por la que brindamos un fin, nunca termino. El asesino cuenta balas como un rosario, ¿qué nos ha pasado?, por qué lo pregunto, igual siempre fue así. Ciudad loca no me esperes, mi habitación es ciudad de sombras hoy. Y tocare la guitarra, seis cuerdas no son tan bellas. Y pasan los años, te busque, no te mentiría, cené los vientos de los jardines y las trastiendas citadinas y te vi en el momento equivocado: “llegaste tarde flaco” en un susurro. Y como pasa el tiempo, no logre componer mi reloj descompuesto. Siempre retrasado en este pueblo loco que no me espera. Esta ciudad no te deja nada, solo ladrones, o te roban el oro o te roban el corazón. Será mejor mostrar, con el alma a medio andar, una sonrisa, hacerse el artista y continuar. “¿quién dijo que todo esta perdido?, yo vengo a ofrecer mi corazón” declaraba Fito en los 80 optimista, el mundo le abrió los ojos y luego cantaba con ira “en esta puta ciudad todo se incendia y se va, y matan a pobres corazones.”

Absolutamente, Absurdamente...

SABADO 10 DE ENERO

Tengo un corazón roto que no duele, es de roca ígnea, es de piedra caliza, es el muro de Berlín antes de caer, es la muralla china. Es el invierno lívido inexorable, esta desteñido y sin amor y tal vez el labial de tu boca lo tatúe de rojos besos. Y no duele, no es un olvido selectivo. No sufre, no trato de mentirme. Bailare bajo la lluvia con la lengua afuera como cuando era niño y daré vueltas en el carrusel de los momentos. Y jugare escondite con los hippies y me camuflare entre sus hierbas para la amnesia, beberé sus pócimas de felicidad química. Y reiré como tonto, por que ya ha pasado mucho tiempo sin escuchar una carcajada como cuando era niño. Y absolutamente veo el resplandor por que no me duele el corazón. Y absurdamente pierdo la cabeza con tanta ligereza. No son palabras sarcásticas, acabo de decir un sarcasmo sobre el sarcasmo. Tengo un corazón roto que no duele, las heridas se resecaron, mire adentro y cada gota fue exprimida. Y yo quisiera oírlo saltar en el pecho, como cuando era niño, lo volverían a apuñalar y volvería a quebrar el foco de luz para hallar desasosiegos. Tengo un corazón roto que no duele y un pasado que es presente y un futuro sin futuro. Tengo el 9 y el 2 y ella el par de Ases. Tengo un corazón en partículas atómicas, indivisibles en partes menores, por eso perdí la preocupación, llegue al fondo y no esta mal no poder caer más.

INEFABLE...

MIERCOLES 07 DE ENERO

Te vi tan oscura que te mezclabas con las sombras
y los púrpuras grisáceos de los callejones ceñían de gala tu cintura.
Te vi tan distante, casi muda. Esbozando figuras en el aire
con tus manos como una marioneta sin hilos conductores.

Te sentí, te viví, y casi una brizna de
instantes verdes mire a través de tus ojos.
Pero tu caminabas siguiendo pasos hacia atrás
y no pude ver la curva de tus pretensiones.

Una alborada que se diluye frenética en tornasoles cristalinos,
una primavera que palidece en níveos inviernos.
Un oscuro vacío incoloro esculpe mi alma.
Un afán que no corre prisas, una brisa que no agita hojarascas.

Tan lívida, tan delicada que no debe abrir los ojos a este mundo;
se los coseré con el cordel dorado de los sueños,
le pediré que cese sus borrascas.

La explicación que me pediste la guarde en mi corazón,
y es tan inefable y tan poderosa para las cuerdas vocales
que viviremos con la duda dilatada por nuestros miedos.

Con el Alma....

VIERNES 02 DE ENERO

No me pidas un café de negros remolinos.
Te daré la luz de tus resquicios más profundos,
Te daré abono para tus tierras frágiles en invierno,
Te daré un azadón para que caves surcos.

Y en cada surco tus lágrimas,
Y en cada invierno una flor,
Y en cada sombra una llama.

Al final, esta la línea del silencio.
Se lo dije a un cuerpo aterido.
Se lo dije a los ojos aguados del can,
Se lo dije a los ojos astutos del gato.

Cuando me soltabas las manos
Yo apretaba un puñado de viento
Ocultando ramilletes de espinas.
Encubriendo la sangre verde
Que fluía sobre el huerto de la ciudad;
Aquel vergel sobre el que te llore.

El Tiempo que nos queda (Parte 4)

VIERNES 19 DE DICIEMBRE

Diario de Lois
5 de Enero

Anochece, siento que el tiempo con sus sabores metálicos se oxida con mis tempestades. El sabor de un copo de nieve al derretirse en la lengua es indescriptible: percepciones dulces y saladas recogidas a través de vientos y corrientes de toda la ciudad.

Al regresar a mi hogar provisional vague un poco por la zona comercial de la ciudad. Las prostitutas con su boca escarlata mal pintada y su rimel desaliñado me invitaron a la perdición, a comprar lo que no se puede comprar: amor; sus ojos son tan vacíos, aun con las luces de los autos no reflejan brillo alguno. Regrese al edificio antes de la medianoche, en la entrada había una montañita de nieve bloqueando la puerta, la derrumbe con los pies y entre a la residencia. En las escalares del primer piso estaba sentada una niña de no más de una década de edad, con la cabeza gacha recostada sobre la reja de acero con formas de caracol, se abrazaba con uno de sus brazos a la barandilla de pino que cubre el borde superior de la rejilla. Su cabello negro caía sobre sus rodillas como un dosel de hilos sin vida ocultando su rostro pálido de plenilunio. Lo único que brillaba en su ser eran el par de aretes que colgaban de sus orejas. De repente escuche gritos y golpes secos provenientes de una puerta cercana, era la casa de la niña. Un hombre gritaba diatribas inefables de un lenguaje corrupto y venenoso, una mujer se desangraba el alma y lloraba lamentos de corazón y penas y olvidos y pasados y recuerdos que flotaban como cabellos suspendidos en un torbellino. La mujer recordó que allí alguna vez hubo amor. La pequeña temblaba exiliada de su hogar, me senté a su lado y la abrace en silencio.

Cuando mis parpados caían vencidos de cansancio sentí que una manta cubría mis hombros desde atrás, al girar vi a Samanta con su rostro preocupado. La mire sereno con su bella seriedad, encerró mi antebrazo entre sus dedos pequeños y me halo.

- Vamos. No quieres estar aquí cuando el padre de la niña venga por ella, no lo conoces.

La seguí en su camino ascendente por las gradas, dejando a la niña de nuevo en soledad. No pude evitar sentir remordimiento y rabia al mismo tiempo, sentí que debía hacer algo pero me deje arrastrar por Samanta.

Soledad...

MIERCOLES 17 DE DICIEMBRE

No veo al mundo feliz,
Ayer en la avenida resonaban sollozos.
Un niño perdió los pétalos de su rosa,
Clavo las espinas bajo sus uñas.

Soledad fuma un faso en la 16,
Desde un coche llega un llamado.
Rojo, carmín y carmesí,
No es labial, es la sangre en sus labios.

Mordió entre sus dientes un auxilio,
Cuando su viejo la tocaba en los suburbios.
Aprendió a ahogar sus libertades
Entre las piernas de algún tipo.

Alguien ve cambiar los semáforos,
No avanza hacia ningún lugar.
Le duele el hombro de estirar la mano
En busca de alguna dignidad.

Y yo no entiendo por qué todos lloran:
Ayer compre un Versace,
Ayer dormí en aviones;
Decía la chica estrato 6.

Yo llore cada noche,
Sintiendo que se agoto el carbón.
El mundo está tan jodido,
Qué mas da morir o vivir.

Alguien quema luces de neon,
Ilumina su ser superficial,
Hay un niño que camina sólo
Esperando poder olvidar.

Y de verdad no veo a nadie feliz.
Prendí mi primer cigarro.
Hay otros iguales que yo:
Con los ojos sin fulgor.

Sobrevuelos...

JUEVES 11 DE DICIEMBRE



Sobrevuelo la ciudad,
con alas de acero,
con frío de hielo.

Ella entró y echo raíces;
la suave sensación de no estar solo,
la oscura agonía del adiós.

Como dos figuras de barro,
entre la tormenta polar,
perdidos en la distancia.

Hay días en que uno debería morir,
para nacer más feliz,
un corazón que late
y luego está marchito,
el silencio de la despedida.

La sirena dio sus notas,
alguna vez te alcanzare;
la tinta anegada,
las lágrimas sobre el papel,
las lágrimas sobre el papel.

Te Vi...

MARTES 02 DE DICIEMBRE

Subí por el callejón, era una noche del 08,
llevaba clave de sol al hombro, y un tacto algo trajinado.

Había olor a naranjas de pampa fresca y a marihuana de las sabanas del interior.
Al otro lado de la muralla social, colgamos el amuleto de tu cuello tierno;
Sensual fiera amazónica, bravío óbito de sensación invernal.
Por que al verte nace un pensamiento, se ilumina una cruel verdad;
a veces, es mejor atesorar una mentira, mis brazos nunca te alcanzaran.

Tus ojos no tienen color, cambian con el estado de mi alma; y tus palabras,
que constan de hilos de silencios, se hilvanan ahorcando mi razón.

Dónde ha quedado el trecho de camino libre, dónde ha quedado la guerra;
y la sangre derramada por el azteca, ahora creo que no valió la pena,
por que seguimos sintiendo el mismo dolor que nos subyuga,
y nuestros puños no encierran más que tierra robada que no da frutos.

Sus labios besaron la punta de mi desmayo,
y a mi espaldas, presionó el botón de grabar.

El tiempo que nos queda (Parte 3)

JUEVES 27 DE NOVIEMBRE

Se despierta con el sonido de la sirena de una ambulancia que deja sus ecos de frecuencias altas flotando en las corrientes de aire. Pasa sus manos sobre sus ojos, se los frota bruscamente y permite que la claridad de la mañana se perfile en su iris. Sus pies descalzos se apoyan sobre el alfombrado de felpa, sale rápidamente hacia la puerta de la habitación y camina a trompicones hasta la sala de visitas. Solamente dos muebles marrón adornan el lugar, una ventana cubierta por una capa tupida de polvo amarillo filtra la luz matutina hasta convertirla en una iluminación natural de seis de la tarde. Ella se encuentra en la cocina ocupada con el desayuno, lleva un abrigo verde de algodón y un Jean ajustado a su cintura perfecta, es de esos paisajes que se podrían admirar sin cansancio. Mueve sus rodillas para atrás y para adelante al ritmo de su música imaginaria, con sus dedos despeja el dosel de mechones que le cubren los ojos, advierte la presencia de Lois a su espalda.

- Creí que ibas a seguir durmiendo por semanas – dice con una sonrisa en su rostro.
- La curiosidad es un instinto tan básico, tan solo necesito respuestas, ¿por qué me traes hasta tu casa y me cuidas sin conocerme? – inquiere Lois.
- Sabes, ayer iba a terminar con mi vida, y creo, que a ti también te estorba un poco. Cuando te encontré deje de sentirme sola por un instante, alguien más entendía mi situación, es algo así, un sentimiento de consuelo; ¡pero alégrate!, algunas cosas es mejor no saberlas a fondo – dice estas ultimas palabras mientras hace girar una rebanada de pan tostado en el aire en un gesto de ternura – soy Samanta, un placer conocerlo, “señor esperanza”, aquí vas a vivir por un tiempo.
- Lois, es Lois.

Por la tarde, Lois sale del apartamento, ha decidido quedarse a vivir con ella un tiempo, casi como si se lo hubiesen ordenado. Desciende las escaleras de caracol hasta el primer piso del edificio, empuja las puertas de cristal y su cuerpo es golpeado por el silencio de la calle. Camina despacio con las manos dentro de los bolsillos por el centro del callejón solitario, una senda estrecha entre dos hileras de edificios altos que se extiende por un kilómetro hasta conectar con la avenida principal. Un copo de nieve llega hasta el torso de su gabán, Lois levanta su barbilla hasta posar su mirada en el cenit y sus ojos logran ver un espectáculo precioso de frías partículas níveas que se precipitan desde el cielo, aprieta sus parpados, abre sus brazos en toda su envergadura y camina con las briznas de nieve vistiendo su rostro; respira profundo el gélido aire hasta dejar henchidos sus pulmones, entonces exhala todas sus preocupaciones.

PERCEBE

LUNES 24 DE NOVIEMBRE

El cielo se abrió como una cortina de hermosura,
la luz recién nacida penetró la piel exigua de mis parpados,
pero no la armadura gruesa hacia el corazón que permanece oscuro

Seguí vestigios de un pasado que no madura,
hogaño sigo cayendo y las rodillas siguen sangrando,
mis pasos se atan con grilletes que no tienen eslabones débiles.

Busqué el convexo contorno del arco iris,
el frustrante deseo que permanece,
la porfiada razón que nos mantiene,
las palabras que aun no germinan;
no encontré más que el silencio baldío
del barco encallado en costas forasteras.

Me he quedado suspendido ante tu ausencia, abrazado a tu espíritu;
permanezco como un percebe adherido a las rocas con que me heriste,
permanezco como un ciclón de viento que se aloja en ecos ajenos.

Por una calle oscura...

VIERNES 14 DE NOVIEMBRE

Se tomaron de la mano,
salieron con las primeras luces diáfanas,
se sentaron en un café, fueron fantasmas,
bebieron gotas de un paraguas.

Lloraron juntos, corrieron juntos, volaron juntos por las ruinas de la ciudad.

Por una calle oscura, por una flor de luna, sin razón alguna,
cuando estaba solo.
Porque entendía que un recuerdo no se puede edificar.

Se esfumaron entre nubes,
jugaron con el sol por diana,
bebieron bálsamo de luz, que cura el desamor,
y ya pasaba.

Lloraron juntos, corrieron juntos, volaron juntos por las ruinas de la ciudad.

Por una calle oscura, por una flor de luna, sin razón alguna,
cuando estaba solo.
Porque entendía que un recuerdo no se puede edificar.

El tiempo que nos queda (Parte 2)

MARTES 11 DE NOVIEMBRE

Diario de Lois
4 de Enero

Cae la lluvia con su magia esplendida, las gotas tratan de atravesar el cristal. Una hoja desprendida de un árbol se apea fuerte al vidrio mientras la ventisca trata de arrancarla intempestivamente; me pide que la rescate, eso creo. Me levanto de la cama, veo a dos niños jugar con los barrizales de un antejardín vecino; ¿Dios, cuándo perdimos la infancia? ¿Cuándo se nos agoto la inmadurez? ¿Cuándo cambiamos la diversión y el placer de unas vueltas en la noria, por los coloquios de bar? ¿Será que perdimos todo el amor por vivir a través de los cumpleaños? ¿Acaso las velas que apagamos en cada pastel, también extinguieron nuestra llama?

Ella entro con un café y una tostada ésta mañana, “estás en mi casa, caíste inconsciente otra vez”, giró el pomo de la puerta y salió sin agregar nada más. Tal vez quise saltar entre las jambas y perseguir una explicación, pero la debilidad me ganó. Todavía me pregunto cómo una extraña pudo traerme a su casa, a su habitación sin ningún tipo de vacilación. No puedo evitar sentir curiosidad y hasta miedo; en este mundo tan loco uno ya no sabe qué puede esperar.

La tarde sigue pasando lenta y cansina, comienza a oscurecer, o el día se puso más gris. Las horas pasan sin afán, en el tercer piso del edificio contiguo suena “are you lonesome tonight” de Elvis con sus notas de muerte y presagio, el aire en todo el suburbio esta tan denso de melancolía que creo que comenzare a condensar mis lágrimas. Mañana iré hasta la cocina para ponerme al tanto de los hechos. Mientras tanto, ella sigue siendo mi enigma.

El tiempo que nos queda (Parte 1)

LUNES 08 DE NOVIEMBRE

Alguien alza su copa y brinda con el aire sentado en una mesa del rincón de una cantina que concurren algunos que quieren morir. Tras un biombo enmarcado con bambú y guarnecido de pinturas desteñidas del bajo Orleáns un hombre asoma su cuello largo y estirado por el escote de su camisa. Hay caminos inconclusos en su mirada, hay tristezas de cribados de oropel y no de oro; hay tangos frescos, melancólicos, sicóticos, incontrolables como el humo de un cigarro. Bajo la voz profunda del acordeón de Malena, con la cabeza gacha se envuelve en un vaivén de ideas salpicadas de lúgubres pensamientos

- Tengo que terminarlo todo, tengo que terminarlo todo, el diario, la muerte, el reconocimiento, ha llegado el momento, no lo puedo prolongar más.

Lois se levanta brusco derramando el brandy entre las ranuras de los tablones de la mesa. Piensa que su equilibrio en este instante es tan escaso como el de esa copa, que los golpes también lo han desestabilizado a él. Deja la cantina, las miradas de los borrachos impávidos, sedados y perturbadores. Toma el callejón dieciséis hasta la entrada del bulevar sobre la diecinueve, arrastra el ruedo del pantalón por el hormigón de los andenes citadinos. Su cara está demacrada y sus mejillas macilentas, saca un libro del bolsillo de su gabán y comienza a leer; las ideas vuelan en su cabeza, se desordenan…rápido…uno…dos…tres, comienza a correr, está confundido, el reloj de una iglesia marca las dos de la madrugada, un pájaro gris pasa casi atropellándolo, las palabras del libro…”el conocimiento es tristeza”…”vive para siempre”…”la senda se estrecha”…”latidos de corazón”...un golpe.

- ¿Estas bien? – la pregunta introductoria sin sentido de una extraña al ver a Lois tirado en el borde de la acera con sus manos sangrando.
- He caído inconsciente – responde Lois con desgano.

Recién abre los ojos, y por primera vez se da cuenta que no todas las cosas sobre el mundo están hechas de oscuridad. Siente un miedo profundo, el temor hacia la hermosura que siente un artista antes de terminar su obra, las ansias de un niño antes de salir a un paseo. La rubia deja caer su cabellera sobre su frente mientras lo revisa.

JUEVES 06 DE NOVIEMBRE

¿Querrás tu rectificar las lineas de mis manos?...

.

TAN SÓLO UN INSTANTE...

MARTES 04 DE NOVIEMBRE

Si algún día se presentara alguien con una alforja llena de instantes, y te dijera: escoge un momento que quieras volver a vivir, pero una vez que lo experimentes de nuevo, se borrara de tu mente para siempre. ¿Lo harías? ¿Vivirías un instante precioso una segunda vez para luego nunca recordarlo? ¿Pero cuál es el dolor que permanece dentro de nuestros pechos una vez que hemos vivido algo hermoso? Cuál es ese sentimiento de presión y de desvanecimiento que se apodera de nuestros cuerpos cuando sabemos que algo no volverá….ese dolor son los recuerdos; un mareo existencial de corrientes alisias que se interpolan en la maraña de nuestros pensamientos. Si experimentamos algo grande, somos felices, y si luego no lo recordamos, si después no viene la nostalgia, y el soñar despierto con los ojos cerrados mirando hacia el sol; entonces tal vez nunca seriamos tristes.

Si yo lograse vivir un momento del pasado seria:

• El instante cuando subí las escaleras de un edificio y te vi allí parada con tu sonrisa preciosa, perfecta y conocí la tristeza de lo inalcanzable, y te salude, pero un mal día quizás no volvimos a hablar y luego olvidaste mi nombre.
• Una noche estrellada en la capital con cincuenta mil luces verdes girando en un ballet sincronizado a las notas de soda stereo: “he llegado hasta el fin, con los brazos cansados, tantas veces te vi simulando un olvido, y eso paso…fue”
• En un taxi hacia un aeropuerto dormido entre tus brazos, con la resignación y la amargura de una despedida del tipo: “no se si nos volveremos a ver”
• El día en que escribí mi primer poema, el día en que desempolve una vieja guitarra abandonada de la casa y luego no la pude dejar de tocar y de amar, el primer temblor por amor (despiértenme cuando pase el temblor…), los paseos familiares, cuando era mas feliz, tiempos invaluables en el cofre de mis tesoros.

Y tal vez elegiría cualquiera de estos instantes para recrearlo, pero ahora que lo pienso mejor, la tristeza de estos instantes, toda la nostalgia, todas las lagrimas que cayeron al piso van ligadas con todo lo que amo y adoro, creo que conservare el dolor en lugar del vació. Todo desconsuelo es necesario.

PENSAMIENTOS DE LLUVIA...

LUNES 01 DE NOVIEMBRE

Quien se divierte con las cosas triviales para la mayoría, entiende la magia oculta de las cosas sencillas en el mundo. Cada cosa que nos rodea tiene su encanto. A veces, por las mañanas, cuando salgo de la casa caminando hacia el trabajo, creo que cierro los ojos, izo mi cara hacia el cenit, e inhalo muy profundo para contemplar los aromas de la tierra, de la ciudad viciada y contaminada; los almizcles de rosa y smoke, los matices de samanes y almendros de otoños suspendidos en el tiempo, los aromatices de tierra húmeda y dehesa fresca. Hasta podría decir que camino lento y a ciegas por unos segundos, y los silbidos iracundos de algunos carros zumban en mis oídos. Voy en el bus de transporte público, es viernes por la noche, hay una lluvia cansina que se deja caer con su gris vertical sobre los andenes y las calles de la ciudad. Los adoquines desgastados de las vías de antaño lucen renovados bajo los prismas irisados de agua y aceite. Recuesto mi costado izquierdo en la ventana del bus, los cristales cerrados dejan deslizar sublimadas gotas de agua que se arrastran hacia atrás por el vidrio con la inercia y el viento. Las luces rojas de los autos son hipnotizantes a través de la cortina de lluvia, siempre me pareció así, las miro fijamente cuando el conductor frena y brillan con más fulgor, y cada brillo es un recuerdo que vuelve a mi mente: una niña escurriendo sus ropas mojadas en una piscina, un columpio que nunca dio el giro completo, un hombre con un corazón roto, las cinco casas, un beso en el parque, una amiga allá arriba, los días sólo contigo madre, los amigos de la infancia, el mundo que dio sus vueltas y arrojo a algunos afuera, la abuela con sus ojos verdes cristalinos rezando un rosario, cincuenta mil esmeraldas pintando el horizonte, las melancolías y las tristezas, es un planeta cruel, quién dijo que no. Hay que retroceder la película para vivir, o esperar con ansias que se nos reserve un gran final.

Las ruinas de mi casa...

MARTES 28 DE OCTUBRE

Este es el último verso,

El ultimo adiós que cobija tus cenizas.

Tus cabellos ya son canas en mis recuerdos,

Y han perdido el sol amarillo de tus estíos,

Los naranjas intensos de tus locuras,

Los púrpuras sublevados de tu amor.

Este es el último café.

El insomnio cerró mis ojos

Y me impregno de tu profundo sueño.

El paisaje parecía tan hermoso,

Con una casita de abedules y samanes,

Y el humo como un manto del dolor

La alforja sobre el hombro;

La sombra que parte hacia los oscuros

matices de un viejo cuadro en la pared,

Bajo los surcos de tus uñas sucias de “no”,

cayó la lumbre del imposible “si”.

La ciudad se comió tus verdes ojos,

Te vi en las ruinas de mi casita, entre y te abrigue.